Город дождя

Дождь льет не переставая. Вода стекает по стенам, заливает мостовые, просачивается в подвалы и в души людей. Город задыхается от влаги, но никто не пытается укрыться. Капли барабанят по зонтам, по крышам машин, по стеклам витрин. В этом ритме есть что то гипнотическое. Молодой парень с мокрыми волосами стоит на перекрестке. Он смотрит на светофор, но не видит его. В руке у него сломанный зонт. Он не знает, куда идти. Рядом проезжает такси, обдавая его грязной водой из лужи. Парень даже не морщится. Он привык. В этом городе все привыкли. Дождь стирает границы между людьми, делает их одинаково серыми и безликими. Но внутри каждого кипит своя буря.

В переулке двое спорят. Один повышает голос, другой молчит, сжимая кулаки. Вода заливает им лица, но никто не отворачивается. Речь идет о деньгах. О долге, который висит уже полгода. Тот, что молчит, достает из кармана мокрую пачку купюр. Бросает ее в лужу. Дождь мгновенно размывает краску на банкнотах. Второй смотрит на это с ненавистью. Он нагибается, подбирает деньги, но они уже превращаются в кашу. Парень разворачивается и уходит, не сказав ни слова. Его шаги громко шлепают по воде. Где то вдалеке слышен вой сирены. Дождь не прекращается. Он льет уже третью неделю. Люди перестали ждать солнца. Они просто живут, мокрые, злые, уставшие. Каждый сам за себя. Каждый тонет в своем ливне.